Des rangées de livres
Droits, immobiles, une chambre funéraire
Où dorment les cadavres de papier,
Où l'encre indélébile repose
Comme le sang des troupes que boit
La terre dans l'ombre, lentement.

Une horloge couleur d'os, cassée,
Arrêtée par l'écrasement de la voûte,
Elle est morte aujourd'hui, hier, il y a mille ans,
C'est le soupir prolongé d'un chant séculaire,
La mélodie évanouie dans l'ombre.

Un bataillon tombé,
Des oiseaux tués en l'air
Privés de leur vol, volant toujours,

Cimetière des batailles de l'esprit,
Preuve des chocs et souffrances sacrifiés,
Du sang et de la sueur versés
Pour écrire,

Et mourir debout.